Car l'une des choses les plus importantes sans doute dans le travail sonore des films de Lynch, c'est la présence quasi permanente des signes d'une mémoire perdue du monde musical des années 50. Ses meilleurs films sont traversés par ces éclairs, ces réminiscences d'un Eden oublié du rock'n roll où dorment les fantômes de Buddy Holly, Sam Boy Williamson, Eddie Cochran ou même Jimmie Rodgers. Comme un signe de reconnaissance qui serait autant un signe de ralliement, c'est le son cristallin et sur-réverbéré d'une guitare Guild (ou Gretsch on ne sait pas trop) qui revient comme un vieux rêve glorieux dans beaucoup de films (c'est d'ailleurs souvent Lynch qui tient lui-même le manche). Ces pretty fifties qu'il a sans doute tellement aimées, alors qu'il n'était pas en âge de les comprendre, elles reviennent à travers des bribes de musiques, un son, pur et débauché à la fois, qu'on retrouve dans des vieux standards que Judy Garland devait chanter entre deux milk-shakes.
Ces fifties sont comme le rêve éveillé d'une Amérique toujours perdue dans les souvenirs bon marchés de son adolescence, Amérique des coffe-shop, des disques Sun, du western, des drive-in et des Tucker. Quand John Waters n'y voit que le grotesque de l'apparat cachant le vide et la médiocrité, David Lynch, lui, y voit une raison de désespérer du présent, une terre promise irriguée par le rêve et la fiction. Les fifties avec leur phosphorescente brillance, leur musicalité débridée, leur absence de goût élevé au rang d'art suprême, sont le matériau mnésique essentiel de ses films : dans Sailor et Lula la clé finale du film c'est l'histoire du magicien d'Oz ; dans Blue Velvet c'est une chanson ; un film sur les années 50 dans Mulholland Drive.