Le texte lu, le sexe s’ancre dans le crâne. L‘auteur a réussi son pari ; d’un tas de feuillets épars, réminiscence de toutes ces enfantines lectures, surgit un objet incandescent où le sens s’affole du verbe sexuel. Le pouvoir de Catherine Breillat est palpable dans sa manière toute personnelle qu’elle a de faire sien ce qui appartient à autrui. Les écrits de Godard, de Ravalec, Lautréamont, Morgiève, Miller, Rabelais, Calaferte, Genet, Despentes parmi tant d’autres farouchement extraits de leur matrice acquièrent une vie autre, celle de la recomposition, du montage où fatalement le sens se crée. Le fil rouge du roman, car secrètement l’auteur nous livre son journal intime, est l’absolue. " L’amour physique c’est la poursuite impossible du passage à travers le corps pour rejoindre l’épure de l’âme " (page 211) Ordonné en seize chapitres comme un chemin religieux à suivre, la lectrice que je suis ne peux s’empêcher de comprendre le projet scandaleux, poétique exposé tout au long des 238 pages de lecture : édifier un corps féminin glorieux, un sens et un verbe nouveaux où la souillure et le meurtre font partis des ébranlements du corps.