Mais, bon sang, qu'est-ce qu'il m'arrive ? Je rêvais que je découvrais toutes les supercheries épineuses qui décapitent les bonnes causes, comme ça, que je livrais ces complots lamentables qui emprisonnent l'ART du film à Hadès, qui, d'ailleurs, en salivait d'avance Eh ! oh ! c'est pas bon, ça ! pas bon ! J'ai peur et me voilà, bondissant hors du matelas, avec des envies salubres de vomir mon sommeil ; le sommeil c'est du mensonge, ça ne reste pas, que du fantasme ! Le cinématographe a bien compris ça

Pas envie de me raser, des idées des idées quoi, c'est bien meilleur ; il pleuvait fort, et vite je m'entraîne dehors, parce que j'adore ça, ai toujours l'impression d'être au cinéma sous un déluge, et pour quarante jours oui oui j’y resterais là-dessous ! Je baisse la tête, m'empêche de lire les affiches publicitaires, et c'est bien ce que m'a dit ce pauvre dandy qui n’a jamais mis les pieds dans la farine d'excréments à Aubervilliers, Calcutta ou ailleurs - de la bonne farine, avec des glaires de sang éparpillés partout, qui te filent la petite bête qui étouffe ton sang, ce crabe qui ricane pendant des années parfois ce type bavard, costume cousu parfait mal enfilé, ce type trop propre, qui me dit que la publicité, c'est mal, et même si tout le monde le sait, et que pour le fric, lui le dandy, il connaît tout par cœur, très bien, des actions et des actions d'avance, et qui s'est fait une tête toute neuve à la téloche sur P(é)P(é) ; ça crève pas comme un Comte de Montevideo à vingt-quatre ardoises trop pleines qui a les organes qui dépassent et s'écroulent dans ce vieil océan terrifiant et tellement immense ; on ne lui ramène pas sa jambe à Marseille, à l'aurore, après une saison en enfer ; ça ne perd pas un oeil dans le spectacle à force de s'exiler dans le labyrinthe du cher Docteur Mabuse à ne plus y voir que son ombre se tailler un drame sans mesure avec M. le M. qui chiale sans cesse en offrant ses regrets cent fois ravalés. C’est un peu comme aujourd'hui, tout ça.

J'ai seulement envie d'écrire, mais peux pas ! nulle part ! on m'assassine, scrute mes horizons stylistiques ! Ce mois-ci, pas de cinéma, et v'lan, voilà, faut qu'ça sorte, chemin faisant, un film oui je veux je veux et je le sais ça et même si je ne sais pas grand-chose d'autre et alors ? Tant mieux ! Mon cœur se gonfle sous les hématomes de ces soirées-là dans mes fight-club à moi, seul, à prendre des roustes sévères et à sombrer comme l'on patine merveilleusement chez Paul au bord d'une absinthe trempée, devant des frimousses tendres, dans des refuges paradisiaques... puis au GRAND REX et ailleurs avec Christine Garbo comme dernière amante ou première femme, qui me suit même quand je vais uriner mes souvenirs de poche que j’ai montés avec des toiles depuis cinq ou six piges. Je le dis : j'ai ce qu'il faut ; des punitions scolaires à remplir un entrepôt de dix mille mètres carrés, des " monsieur je vous dis merde ", des centaines, des coups de ceinture à la volée, des milliers, des années de braise à chroniquer des pieds à la tête et des images dedans mon ventre qui poussent encore et mieux que mon propre sang et alors je m’y mets ! non non pas envie de me plonger cette fois, aujourd’hui, dans un cinéma, il faut que je fasse ça tout seul et puis, c’est impossible ; il n'y a plus rien ! Disparu de l'accattone mon bel incinérateur de cadavres tchèque, cette vie vite cuite comme une douleur animale qui ne joue pas des principes mielleux, à rester élégante et à se coucher sur notre figure, comme le Larousse sur l'alphabet maîtrisé condamné violé et enfermé à perpet' à cause d’un peu de relâchement, d'amour incestueux, cette douleur comme les films des jours sans qui, presque aussitôt la lumière des salles éteintes, se mettent à s'emparer, sans s'excuser, du système nerveux qui régit notre conscience et libido etc oui oui c'est ma drogue, ma dose quotidienne et ça devient difficile à se procurer la belle came, coupée juste comme il faut, pour que les paupières nous giflent à chaque fin de seconde, et que la larme se taille la " cuisse de Jupiter " et que ça nous inonde ; du vin jusqu'aux veines qui se retournent ; est-ce dionysiaque ? Eh ! là ! ça ne peut plus durer, d'errer comme ça, dans les rues, les cinémas, sur les boulevards et s'faire arnaquer comme les erreurs judiciaires, quand elles vous tournent le dos et vous classent dun claquement de porte de prison ! T'en sais quelque chose toi, Dominique Bardot ? je sais je sais ma belle sotte, ce sont tous des morts ; des morts véritables qui cherchent la vérité ! Mais c'est pas là, la vérité monsieur le juge ! Demander ailleurs, on vous renseignera, des morts comme vous, il y en a partout ! partout !